La pluie sur tes paumes

Bangkok, 21 novembre 2015.

Elle était japonaise, sans doute. Un je-ne-sais-quoi dans son visage, son allure, ses vêtements. Elle sortait d'un stand de rue de Kao San, un quartier connu pour rassembler, 24 heures sur 24, 7 jours sur 7, les nationalités du monde entier. Un quartier routard, cosmopolite, où la bière est bon marché et la vie nocturne trépidante.

Elle sortait donc de ce stand de rue. Elle a ouvert les bras, paumes tournées vers le ciel, pour savoir s'il pleuvait. Un geste naturel, gracieux, qui doit remonter à la nuit des temps et se comprend sans qu'il soit besoin de mots. Une geste bref comme une présence au monde, à ce ciel plombé d'orage qui, depuis le début de l'après-midi, menaçait de crever.
Nos regards se sont croisés à cet instant précis.
Nous avons échangé un sourire.
Quelles que soient leur langue, leur culture, leur religion et leurs croyances, les hommes, ou plutôt une infime partie d'eux, sont partout les mêmes.
C'est ce qui fait notre force et notre indicible fragilité. Parce que parfois, le sens nous échappe.
Irrémédiablement.

Photo de Jeanloup Sieff.

Seconde peau

Je suis arrivée au festival Érosphère comme ça, par un article d'Agnès Giard. L'enveloppement dans du latex liquide promettait d'être une expérience unique, une de celles à ne pas rater.

Il ne fallait donc pas que je la rate.

C'est ainsi qu'un jeudi, je me retrouve dans une grande salle de danse avec ma robe et mon sac, assise sur une chaise à regarder les autres : des femmes et des hommes jeunes et moins jeunes, un festivalier au visage de Russe qui lui non plus, ne semble connaître personne.

L'atelier commence avec une présentation, puis des conseils : ôter tous nos vêtements sous peine de les abîmer et nous attacher les cheveux. Les hommes sont invités à se raser les parties qu'ils voudront enduites de latex. Sinon la matière se chargera de l'épilation, et celle-ci ne sera pas sans douleur.

Je tergiverse pour garder ma culotte. Lorsque je me dirige vers les toilettes, tout le monde est habillé. Lorsque j'en reviens, tout le monde est nu, ou presque. J'ai l'impression d'un drôle d'avant-après, d'un bizarre jeu des sept différences dans lequel il faut relier chacun à sa tenue.

Je pose mes vêtements sur mon sac et avance dans une forêt de ventres, de seins et de sexes. Même le photographe est nu, incongru avec son appareil à gros objectif. Il circule pour repérer les gens avec un bracelet noir, ceux qui acceptent d'être photographiés.

L'atmosphère est joyeuse. Il n'y a aucune gêne, aucun commentaire, aucun regard insistant ou déplacé. Les corps se côtoient en toute simplicité, certains minces et fermes, d'autres très ronds, d'autres abîmés.

On s'en fiche.

Les officiants sont trois. Devant eux, un seau rempli de latex liquide dans lesquels ils plongent les bras jusqu'aux coudes.

Je pensais la matière noire, elle est beige, avec une forte odeur d'ammoniaque qui m'irrite le nez et les yeux.  

Des files se forment. Premier passage. Des paumes courent, légères, de mes épaules à mes fesses. Leur caresse a une consistance de crème fraîche qui se réchauffe à ma chaleur. Très vite sa mince couche sèche et tiraille. Mes mouvements se gainent d'une seconde peau qui ne laisse rien ignorer de ses replis.

Étrange, la sensation m'est aussi familière. Que me rappelle-t-elle ? Voilà, j'y suis, un masque de beauté peel off, doublé de l'impression d'un film alimentaire agrégé à ma peau. Les pores bouchés, celle-ci ne respire plus. Sa lente "asphyxie", je le sais, fait partie de l'expérience.

Au deuxième passage, j'offre mon torse et mes cuisses.

Mes clavicules, mes mamelons, mon ventre, mon nombril disparaissent sous la crème, loisirs créatifs option peinture. Le camouflage n'est que temporaire. En séchant le latex devient invisible, véritable armure transparente qui fait changer la peau d'aspect. Elle n'est plus souple mais parcheminée comme les peaux des vieillards, comme les bras de ma grand-mère dans sa maison de retraite.

Au fil des minutes les tiraillements s'accentuent. C'est inconfortable, inédit, déroutant. Je me sens emprisonnée, emmaillotée dans un vêtement trop petit, captive d'un corset vivant qui épouse jusqu'à la moelle le moindre de mes gestes. Toute mon enveloppe se rappelle à ma conscience, hyper-présence qui s'accompagne pourtant d'une étrange absence. L'air ne court plus sur ma peau. J'en perçois bien les courants, mais brisés comme des vagues qui s'échoueraient contre un barrage.

Imperméable, le latex m'isole en altérant aussi mon toucher. Je suis une autiste claquemurée dans une écorce aussi mobile qu'un gant. Mes doigts la parcourent, tendue, aussi lisse qu'un plastique doux. Toucher un autre corps, ce n'est plus en éprouver la texture et la résistance, mais glisser tout contre, comme si la caresse s'annulait.
C'est troublant, et ce n'est pas fini.

À suivre.

Le remarquable travail d'AnnLiz Bonin.

Ces photos sont le rendu fidèle de l'expérience telle que je l'ai vécue.

Photos de l'article : Horst P. Horst, Shinichi Maruyama.

L'essence de la vie

Il y a tous ces visages qui m'obsèdent. Ces visages aperçus dans le métro ou croisés dans les rues, ces visages sans âge, défaits, ravagés par la fatigue, le désespoir et la misère, par la folie parfois.

Une femme brune, la quarantaine abîmée, qui errait avec sa valise place de Ménilmontant. Ses yeux étaient un uppercut vibrant de haine, un bloc de colère brute digne de Tuer ou être tué. J'ai tourné le regard et les talons, mais pas assez vite.

Elle m'a frappée dans le dos en hurlant :

- Laissez-moi tranquille !

Deux hommes furent témoins de la scène. Effarés, ils se regardèrent. Allaient-ils intervenir ? Je les dissuadai d'un "Laissez, elle n'est pas bien..." avant de m'engouffrer dans la station de métro.

Choquée, mais à l'abri.

Les paroles de mon ami Siméon sur les vacances des hôpitaux psychiatriques prirent alors tout leur sens.

Place du Colonel Fabien un vieillard au regard perdu échoué sur un banc, une mamie à ses côtés. Son épouse ou une compagne d'infortune ? Eux m'ont regardée passer comme une extraterrestre, le pas fringant dans mes bottes, comme si je détenais, moi, une recette qu'ils ne possédaient plus.

De Couronnes à Jaurès, un ouvrier au visage marqué de cernes si profonds qu'on aurait pu les découper selon les pointillés. Digne dans son épuisement, il oscillait debout, prêt à chuter au moindre cahot. Nous nous sommes observés sans sourire, longtemps. Peut-être ne parlions-nous pas la même langue. Peut-être tous les mots avaient-ils été dits.

Dans la borne Autolib' du boulevard, un SDF que je n'ai vu qu'endormi, engoncé dans des couvertures de fortune. Il a la peau charbon, un blouson déchiré et un bonnet enfoncé sur le crâne jusqu'aux sourcils.

Lui, ce n'est pas son visage qui m'a frappé. Ce sont ses pieds nus et exposés, fragiles, avec leur plante qui dessine deux auréoles pâles sur la nuit. Mais pourquoi n'a-t-il pas de chaussettes ?

Tous ces visages me ramènent aux paroles de Siméon alors qu'une après-midi entière, je lui parlais du BDSM. Apparemment il n'y a aucun lien. Si, pourtant.

Je racontais à mon ami les hommes tenus en laisse, rampant comme des chiens dans la poussière.

Ceux qui réclament des insultes, des brimades, des claques, et se délectent de leur humiliation.

Ceux qui aiment être attachés puis battus, rudement, avant d'être brûlés à la cire. 

Ceux qui veulent faire le ménage chez leur Maîtresse, ranger son bordel et récurer ses toilettes.

Ceux qui veulent être transformés en montures, en putes ou en meubles, puis être oubliés dans un coin du salon.

Ceux qui veulent être piétinés dans un vertige de talons, cuisses, ventre, poitrine bleuis de fers d'escarpins.

Ceux qui sont prêts à payer pour tout ce que les autres, les "gens normaux" comme on dit, paieraient pour éviter.

À l'autre bout du fil Siméon avait marqué une pause avant de conclure :

- Au fond, ce que veulent les soumis, c'est ce que nous voulons tous, ce qui nous fait exister et nous maintient en vie. De l'attention.

Photos René Maltête et Horst P. Horst.

Obsessions fulgurantes

Même montée sur des escarpins de dix centimètres, elle est petite. Sa silhouette est frêle, sa taille étranglée par un corset. Le plus puissant chez elle, c'est sa voix qui résonne jusque dans les recoins de la salle obscure. Pour sculpter l'espace, quatre flaques de lumière, quatre couleurs, quatre atmosphères, quatre univers qui accueilleront nos obsessions.

- Tout peut être obsession, dit-elle. Tout. 

J'acquiesce en songeant aux fétichistes des pulls en laine et des masques à gaz, aux hommes qui ne peuvent jouir qu'avec une femme qui porte des bas ou une culotte souillée.

- Les obsessions, c'est comme les trains, poursuit-elle. Certaines peuvent en cacher d'autres. Et ici, aujourd'hui, je veux libérer votre obsession la plus secrète, la plus honteuse, celle dont vous n'avez jamais osé parler à personne... Celle que vous n'osez même pas avouer à vous-même.

Aussitôt je me dis que c'est dangereux. Très dangereux, même, que de laisser jaillir, surtout en public, ce que l'on enfouit au plus profond de soi, ce qui exige le silence, la chape de plomb et le divan d'un psychanalyste.

Je me demande aussi comment elle va s'y prendre, cette petite femme si évidemment dominatrice, pour faire clamer à chacun ce qu'il veut taire. Nous supplier n'est pas son genre. Alors va-t-elle nous torturer, juste pour rire ? Nous passer à la question un par un ?

Impossible, nous sommes trop nombreux.

Elle explique que le but de son atelier, c'est de mettre nos obsessions en scène, de composer des tableaux vivants qui seront immortalisés par son compagnon, photographe. Lui a bien quinze ans de moins qu'elle. Il est en quelque sorte son obsession car, ainsi qu'elle le glisse dans un sourire, elle aime les hommes jeunes.
Pour les photos, aucune inquiétude. Elles ne seront pas diffusées et notre anonymat est garanti : masques et cagoules se trouvent dans les valises d'accessoires à notre disposition.

Tout le monde, je crois, a hoché la tête.

- Debout, tous !

Nous voilà invités à marcher en silence tout en réfléchissant à notre obsession. Elle doit s'imposer à nous, nous envahir, nous submerger, nous attirer comme un gouffre dans lequel on meurt de se jeter.

Ce qui n'a pas de nom exige aujourd'hui d'être nommé.

Dans la demi-obscurité les corps se frôlent et se croisent. Les visages sont des taches d'ombre crispées sur leurs plus inavouables secrets.

À quoi pensent-ils, tous ?

Moi, je me demande bien laquelle est la mienne, d'obsession. Des fantasmes, des désirs, j'en ai comme chacun, mais des obsessions ?

Je cherche sans trouver. Je vire et je tourne. Je tourne autour d'idées fixes tel un chien autour d'un piquet, je tourne dans la salle comme sur un manège qui n'en finit plus de tourner.

La Maîtresse, elle, égrène un chapelet de désirs qui ne sont pas les siens :

- Je rêve de me faire baiser contre un mur maculé de pisse... Dans le métro, je ne regarde que les chaussures des femmes, j'imagine leurs talons plantés dans ma gorge... J'aime les hommes jeunes, très jeunes, les adolescents à la bite bien dure... Je rêve qu'on me crache au visage en me traitant de pute...

Les corps continuent de se frôler, électriques, loin des taches de lumière.

- Je rêve de faire l'amour à des inconnus... Qu'on m'attache et qu'on me baise... Allez, à votre tour, maintenant ! Osez murmurer votre obsession, la dire à haute voix, fort, de plus en plus fort !

L'espace s'emplit d'un brouhaha timide. Quelques voix se détachent sans qu'on ne comprenne un seul mot.

- Plus fort, plus fort !

Soudain un homme pile devant moi.

- Je veux te violer et te voir jouir ! Te voir jouir, c'est ça mon obsession.

Je le regarde, perplexe. Je manque de lui répondre qu'il n'a pas compris. Que son obsession n'a rien à voir avec moi. Que je peux en être une incarnation, mais certainement pas la racine.

Trop tard, il est déjà parti.

- Assez marché, stop, asseyez-vous !

La Maîtresse nous attribue à chacun un numéro. Elle compte à voix haute, très vite.

J'hérite du dix-neuf, mon voisin du vingt.

- Numéro un à dix, levez-vous et marchez ! Quand je vous désigne, criez votre obsession à la salle... sauf si, bien sûr, vous préférez la garder pour vous.

Dix corps se dressent d'un bloc pour arpenter le plancher. L'index se pointe sur un jeune homme potelé, moulé dans des collants en dentelle, un Antony Hegarty à la longue chevelure brune et bouclée.

Sa bouche hurle un mot incompréhensible.

- Pardon ? demande la Maîtresse.

- Pénectomie ! répète-t-il.

- Pén... Quoi ? bruit la salle.

- Ablation du pénis, précise-t-il avant que le doigt ne le quitte pour glisser, déjà, sur d'autres corps.

- Me faire violer !

- Le sang !

- Faire mal et avoir mal !

- Enculer un homme !

- Voir des couples baiser !

À chaque cri la Maîtresse approuve.

- Oui, bien, parfait !

J'aime sa neutralité bienveillante, son absence de réaction qui ne questionne ni ne juge. Mais une fois les quarante numéros égrenés, je m'étonne. Il manque les -philie auxquels je m'attendais, ces obsessions déclinées en pédo, zoo, scato, uro, nécro.

La liberté de parole a sa censure, ses limites posées dans le socialement acceptable.

Après nous avoir rassemblés, la Maîtresse nous divise. Quatre flaques de lumière, quatre groupes réunis par affinités de fantasmes.

BDSM pour moi. Évidemment.

Mon voisin me confie que parmi toutes ses obsessions, il a eu beaucoup de mal à choisir. Que l'une, sans doute trop spécifique pour cet atelier, est de féconder une femme en se faisant enculer par une autre munie d'un gode-ceinture, puis d'inverser la scène : la femme enceinte l'encule alors qu'il féconde l'autre.

J'admire la précision du scénario, l'infinie palette de l'imagination humaine. En comparaison, la mienne me semble bien terne. 

La division s'affine encore. À partir de notre groupe la Maîtresse crée un sous-groupe. Nous voilà cinq, cinq à devoir bâtir un scénario sur la trame de nos obsessions.

C'est ainsi que notre quatuor se retrouve debout, autour d'une femme étendue en culotte sur un bloc opératoire.

Consciente, elle pisse le sang.

Il faut l'attacher pour l'empêcher de fuir, l'étrangler pour lui faire perdre connaissance. L'anesthésiste a commis une erreur de dosage et l'incompétence de l'infirmière appelle la punition.

Le chirurgien, lui, a l'accent sud-américain, des pinces à linge au bout des doigts et un string jetable en guise de masque.

Nous avons ri, beaucoup, terminé avant les autres et contemplé un sous-groupe difficile à arrêter.

Leur obsession, c'était l'orgie.

Festival Erosphère, Atelier Obsessions fulgurantes (Snapshot obsessions) 

de Moiselle Pardine.

1re photo : Helmut Newton ; 2e : Anna Hurtig,

3e : portrait d'Antony Hegarty, chanteur d'Antony and the Johnsons.
Dernière photo : je n'en connais pas l'auteur, et la femme n'est pas moi !

Tuer ou être tué

Il dit que c'est no limit. Qu'on n'est pas là pour être gentil parce que son atelier s'appelle, après tout, Délices du Mal. Lui-même ne se présente d'ailleurs pas comme gentil. Il se présente comme un enculé à la voix de stentor, un maître de cérémonie qui ne compte pas mâcher ses mots et hurle Shut up! l'index pointé sur une poitrine ou un visage.

Il dit que le mal peut être jouissance. Que la jouissance peut prendre source dans les zones noires de la psyché. Qu'il y a un plaisir, obscur, à faire le mal et un, pervers, à faire mal. Et qu'aujourd'hui, scande-t-il, c'est no limit. Parce que ce même atelier qu'il a animé la veille, il était gentil et que la gentillesse, c'est bien mignon mais ça fait chier.

Je pense à ce Suisse victime la veille de tant de gentillesse. À la morsure rouge et enflée qui orne encore son avant-bras. "Une fille qui m'a sauté dessus", m'a-t-il expliqué en haussant les sourcils. Avec l'autre qui l'avait étranglé par-derrière, ça faisait deux.

Il en riait, le Suisse, et sans doute un peu jaune.

Il n'avait pas vraiment compris le but de l'atelier. Il ne me le recommandait pas vraiment non plus, sauf peut-être "pour voir, à défaut d'autre chose". À chacun de se faire sa propre opinion, après tout.

D'opinion, le maître en a une : chacun est responsable de soi-même. No limit ne signifie pas que de limites, nous n'en avons aucune pour notre personne. Nous sommes donc libres, à tout moment, de dire stop et même de quitter la pièce.

La pièce, justement. Une salle de danse surchauffée dans un sous-sol sans fenêtres, au remugle de moisi et à l'air vicié de sueur. Dedans, une quarantaine de corps, d'esprits et de consciences. Rétifs, moqueurs, fébriles, fâchés. Certains seront éjectés par le maître des lieux alors que d'autres sortiront de leur plein gré, en colère ou en larmes.

Les autres resteront par plaisir ou masochisme. Pour l'expérience de ce qui se joue là, parce que la machine est lancée et que son train d'enfer interdit la fuite. Par curiosité, aussi. No limit, ça s'arrête où ?

Le maître dit de former deux cercles, un plus petit à l'intérieur du plus grand. Les quarante corps s'exécutent et se font face, deux à deux. Aucun geste ne doit être esquissé, aucun mot prononcé. Le point de contact, c'est les pupilles, la fragile passerelle du regard qui nous lie, humains, puis qui nous sépare sur un ordre :

- Un pas sur la gauche !

Les cercles tournent comme des mécanismes d'horloge. De nouveaux couples se forment sur un hasard.

Face à moi, une femme blonde, fluette, une que je croiserais dans le métro sans même la remarquer. Je n'ai pas à basculer le cou, nous sommes de la même taille. Nous nous figeons sans sourire, le buste droit, les bras le long du corps.

Ses yeux noisette plongent dans les miens à l'horizontale, deux jets projetés vers mes pupilles.

- Maintenant, dit le maître, imaginez que l'autre en face de vous est l'Ennemi. Il vous veut du mal. Il veut vous torturer. Il veut vous tuer. Et vous aussi, vous voulez le tuer.

Ses mots étonnent. À ma gauche quelqu'un lance une plaisanterie. Une fille rigole.

- Qui a ri ? s'insurge le maître.

Une main se lève.

- Sors de mon atelier ! Tout de suite !

Un silence glacé retombe sur l'assistance. La fille obéit. La porte claque sur ses pas. Son vis-à-vis reste seul, longue silhouette arc-boutée face au vide.

Qui haïr lorsqu'il n'y a plus personne ?

Le maître se glisse dans l'espace vacant pour reprendre d'une voix lente :

- Tuer ou être tué, c'est la consigne. Tuer ou être tué.

Tuer ou être tué.

Les yeux de la femme s'arriment à nouveau aux miens. Leur expression a changé dans son visage impassible.

Une boule dure palpite dans mon ventre. Mon regard est un bloc brut, une tenaille à clous, un fil mordant de rage et de haine qui pénètre, découpe, dissèque la matière molle de mon ennemie.
Sale pute. Connasse.
Mains, pieds, poings, coudes, genoux, mon regard la renverse, lui brise la nuque, lui pulvérise les entrailles, répand sa merde et son sang dans lesquels je me vautre, victorieuse et comblée. 

Connasse. Salope. Crève.

Face à moi les paupières se ferment et s'ouvrent, très vite. Le corps fluet vacille. Le ventre se gonfle, la poitrine se dilate, la gorge s'écarte, béante, jusqu'à l'étouffement.

La vie de ma meurtrière coule par ses yeux. Elle respire fort, très fort, si fort que son voisin, interloqué, tourne la tête.

- Un pas sur la gauche !

Impair et manque. Je me retrouve face au maître, à ses yeux dont j'oublie la couleur derrière ses lunettes. Bleu, marron, noir ou vert, la haine n'a pas de nuance. Je m'attends à un choc, à un combat qui me videra à mon tour de ma substance, à la rencontre du Mal à l'état brut. 

Le choc attendu ne vient pas.

Dans les yeux qui m'étreignent ni méchanceté ni colère, mais quelque chose de beaucoup plus perturbant.

De la naïveté. De la douceur.

Non, pire. De la tendresse. 

Festival Erosphère.
Le descriptif de l'atelier (ou ce qu'il aurait dû être)

Photo de Frank Horvat.
Dernière toile d'Istvan Sandorfi.

La vertu de l'erreur

Il avait un short à carreaux et une belle gueule typée, moi une combinaison-pantalon et un air perdu. Lui aussi avait loupé son arrêt.
Nous jaillîmes en même temps de la rame. Je calquai mon allure sur la sienne, rapide, et suivis le fanal de son short jusqu'au quai d'en face.

Lorsqu'il se retourna, il me reconnut. La fille en combinaison qui, cinq minutes plus tôt, voyageait à ses côtés dans l'autre sens. Nous échangeâmes le sourire complice de ceux qui partagent la même erreur, connivence muette au milieu de la foule.

À la correspondance suivante je me trompai encore, ne le réalisai que trois stations trop tard et me précipitai sur le quai. Le plan de métro confirma mes doutes : à ce point d'erreur, la meilleure solution était d'y persister.

Je dévalai le couloir sans fin qui m'emmenait à une autre ligne, forte de deux certitudes : je serais en retard à mon rendez-vous ; les visages que je verrais dans ce métro, je n'aurais jamais dû les voir.

Paris en Chatroulette de bitume, de tuiles blanches et de souterrains. Paris-labyrinthe, entrelacs de vies qui se frôlent sur des erreurs.

Dans la rame un visage attira mon attention. Sec, presque féroce. Une peau mate, un grand front, un menton large, des yeux jais, une vieille cicatrice au coin des lèvres. Un visage d'ailleurs, d'Afghanistanistan, de Syrie et de désert, un qui dit la fatigue et le déracinement.

L'exil, pour sûr. Le désespoir, peut-être.

Mon regard insistant lui fit tourner la tête. Il me fixa à son tour, retranchée dans ma musique mais lui offrant un sourire. Un vrai sourire de connivence, un de déracinée volontaire en proie à une ville qui la dépasse, un qui l'étonna tant ma peau blanche laisse supposer qu'ici, c'est chez moi.

"Ne pas se fier aux apparences", pensai-je.

Mon sourire insistant entraîna le sien et sa métamorphose. Son visage si fermé s'ouvrit, ses angles si droits s'adoucirent, son regard si dur pétilla.

Le hasard nous fit descendre à la même station. Sa maigreur surplomba mon sourire. Il s'approcha pour me saluer d'une voix dont rien n'annonçait la douceur.  Son "Bonjour" fut guttural, longues voyelles et R roulé sur un accent indéfinissable.

- Je suis perdue, dis-je comme pour me présenter, comme si mon égarement résumait soudain mon identité.
- Je vais t'aider. Où vas-tu ?
- Là, répondis-je en plaquant mon index sur une rue éloignée.

Il me montra les trois sorties, une à l'avant, une à l'arrière, une au milieu du quai, étudia avec moi le plan du quartier et me guida jusqu'à l'escalator.

- Je suis kurde, lâcha-t-il alors que la machine nous hissait vers le ciel.

Il me dit qu'il revenait de la préfecture où il avait perdu sa journée. Une de plus. Son rendez-vous fixé à dix heures du matin n'avait pas eu lieu, il avait poireauté plus de quatre heures avant qu'on ne le prie de rentrer chez lui.

- Je suis désolée.

Il me glissa un regard surpris. Désolée de quoi ?

"Désolée de mon pays qui traite si mal les étrangers", eus-je envie de répondre. Sans doute parce que moi aussi je me sens étrangère, sauf que moi, j'ai le bon passeport et que son estampille République Française fait un univers de différence.
- Et toi, tu es d'ici ? demanda-t-il.
- J'étais.

Je lui racontai le sentiment d'étrangeté qui ne me quitte pas, la bizarrerie de revenir en France après si longtemps, ces gens qui déboulent de partout, me bousculent et me marchent sur les pieds, mon inaptitude à lire les panneaux et mes deux erreurs de correspondance.
Il acquiesça, amusé, avant de conclure :

- Aujourd'hui tu t'es trompée mais tu as rencontré moi.

- Tu as raison. J'ai rencontré toi.

Une fois à l'air libre il prit congé en me tendant la main. Je la serrai en lui souhaitant "Bonne chance".
So long, big man, et super merde à toi.

Le titre de ce billet est un clin d'oeil à Mars.

Photos de Frank Horvat.

La Caresse en paire de claques -Fin

Le chapitre précédent ici.

« Aujourd’hui j’ai reçu un nouveau client. Gabriel… Le nom d’un ange tombé du ciel, mais d’un ange déchu. J’ai tout de suite aimé sa voix, un mélange de maturité et de honte, son couac à ma question :

– Tu as déjà été soumis ?

Non, bien sûr. Je n’aurais pas cru l’inverse.

Comme à mon habitude j’ai expliqué les règles, et surtout la première : je commande, il obéit, sans question ni explication. Pour le mot de sécurité, celui qui arrête la séance si elle va trop loin, mon novice a choisi antibiotique. Espoir de se guérir de penchants qu’il juge inavouables ?

Pour le reste, ce fut bref. Ses envies, ses limites, Gabriel n’en avait aucune idée. Aussi décidai-je de commencer par l’humiliation.

Mon nouveau soumis est un diamant brut. À moi de le tailler pour en faire jaillir le sombre éclat. »

            *          *          *

C’est la huitième séance et la première à laquelle Gabriel arrive en retard, défi lancé à sa Maîtresse qui déteste attendre. En entrant Gabriel n’a pas un mot d’excuse, juste un sourire signifiant « Pas grave, si ? ». Si.

– Mon cadeau !

Gabriel hésite tend mollement à Alba une enveloppe de billets. Dessus, un Maîtresse gribouillé qu’elle considère avec mépris.

– Ôte ta veste.

Gabriel n’a aucune réaction.

– Ôte ta veste ! répète-t-elle en l’agrippant par les cheveux.

Il s’exécute de mauvaise grâce. Sa chemise trempée de sueur lui fait plisser le nez.

– Tu pues, Gabriel !

Dix ongles plantés dans sa chair le dissuadent de hausser les épaules, mais voilà qu’il arbore un air insolent. Alba lutte contre l’envie de le frapper.

– Règle numéro 1 : je te donne un ordre, tu obéis. Compris ?

Gabriel émet un son qu’elle choisit d’interpréter comme un oui. Elle sait qu’elle ne devrait pas. Tôt ou tard ses soumis testent son autorité, par jeu, provocation ou désir de châtiment. Celui-là, elle le traitera comme les autres. Sans pitié, en dépit de son attirance ou plutôt à cause d’elle. Qui aime bien châtie bien, non ?

– Baisse les yeux !

Gabriel la toise comme une fille de rue, une qui se monnaye contre quelques billets. Il faut une gifle pour le ramener au plancher, une deuxième pour laver l’offense, des entraves aux mains et aux chevilles pour entamer sa superbe. Mais voilà qu’il renâcle. Alba abaisse, furieuse, son pantalon sur ses mocassins. Au garde-à-vous dans son caleçon, il ne rougit même pas.

Une cravache voltige sous son nez.

– Sais-tu compter, toi ? À combien se monte ton retard ?

La badine menace Gabriel. Il se racle la gorge, additionne, s’embrouille.

– Cinq minutes ?

– Non.

– Sept, huit ?

– Non.

– Dix ?

– Douze. Douze minutes.

Gabriel arrondit les épaules, à peine, avant de marmonner « Pardon ».

– Pardon ?

– Pardon, Maîtresse.

– Enfin ! grince Alba. Mais le pardon, ça se mérite… Ici chaque minute équivaut à un coup. Chaque erreur aussi, ce qui nous fait un total de quinze. Quinze coups que tu vas compter !

L’assurance du soumis se lézarde. Ses poignets liés s’agitent, ses genoux s’affaissent sous le poids insidieux de l’angoisse. « Du calme », se reprend-il. Le mot d’arrêt le protège. Libre à tout moment d’arrêter la séance, n’en est-il pas le Maître et sa Maîtresse son esclave ?

La cravache s’abat au hasard, brûlure sang sur la peau blême.

– Aïe !

– Un ! corrige Alba en cinglant Gabriel à nouveau.

Deux, trois, quatre.

Il serre les dents. Volonté contre volonté, refus de céder contre acharnement à le faire plier.

Cinq, six, sept.

La salive goutte de son menton. Crispé sur la morsure qui le fouaille, Gabriel ne tente pas de la ravaler.

Huit, neuf, dix.

Il se débat, il n’est que souffrance, bloc de chair meurtrie, proie terrorisée en l’attente du prochain coup. Et ce visage… Alba la superbe est méconnaissable, une harpie aux lèvres tordues et aux yeux révulsés.

Onze.

Au diable la fierté.

– Antibiotique !

Voilà, il a prononcé le mot sacré. Le supplice est terminé. Pour toujours, se jure Gabriel sur ce qu’il a de plus cher. Jamais il ne reviendra boulevard des Capucines.

– Douze !

Alba hurlé de rage. Gabriel aussi, d’incrédulité. « Fini, c’est fini ! » braille-t-il alors qu’un retentissant « Treize ! » couvre sa voix. La chair éclate en sillons pourpres. Gabriel tente de s’échapper, vacille sur ses entraves, tombe lourdement à genoux. Alba le domine de toute sa taille cambrée.

– ARRÊTE !

Elle n’en a cure.

– Quatorze ! Quinze !

Gabriel ferme les yeux pour la supplier, elle la blanche, elle la terrible. Il s’excuse, pleurniche, jure d’être une vraie carpette, une lopette sans reproche, un soumis déférent-dévoué-docile…

– Seize, dix-sept, dix-huit !

Le sang roule sur le plancher. Rouge visqueux, jaune solaire, les couleurs s’emmêlent pour se fondre en un gris sale.
Encore un peu et Gabriel s’évanouira, recroquevillé, la tête entre les coudes.
Pour l’instant il ne cherche qu’à se protéger du maelström qui le déchire. Parler, à quoi bon ? Il n’y a plus d’ordre, plus de prière, plus de promesse qui vaille.
Alba ne l’écoutera pas. Et Gabriel sanglote alors que disparaît au loin un enfant chaussé de bottes de pluie.

Il a compris, mais trop tard, que la désobéissance n’est pas un jeu.

Texte envoyé à un concours de nouvelles, thème Désobéissance.
Non sélectionné par le jury.
Photos : Ellen von Unwerth ; Veruschka, autoportrait ;
Terry Richardson.

La Caresse en paire de claques -3

Le chapitre précédent ici.

À peine réveillé, Gabriel prépare une grande lessive. Alors qu’il trie le linge, son alliance accroche le bouton d’une chemise. Aussitôt l’image d’un cadenas doré s’impose. Aussitôt lui succède un buste décapité sanglé de jaune citron.

Mais quel visage a donc cette femme ?

La machine à laver a un soubresaut. Appeler Alba n’engage à rien. Entendre sa voix, ce n’est pas un crime ! Gabriel n’est même pas obligé de lui parler. Il ne fera que l’écouter, voilà.

Le vacarme du tambour emplit la pièce. Gabriel récupère l’ordinateur de Justine, tape fébrilement « Maîtresse Alba » dans le moteur de recherche, clique sur « J’ai de la chance ».

J’ai de la chance… La machine se fend d’un gargouillis moqueur.
Le combiné brûle la joue de Gabriel.

Une sonnerie. Son cœur bat à s’en décrocher.

Deux sonneries. Ses aisselles s’ornent d’auréoles pâles.

Trois sonneries. Son café lui remonte dans l’arrière-gorge, goût infect de peur et de culpabilité.

– Bonjour. Vous êtes chez Maîtresse Alba, mais je ne peux…

Gabriel se sent délivré, enfin autorisé à reprendre le cours de sa vie.

– Allô ?

La question le prend par surprise.

– Allô ? Parlez !

– Alba ? Euh… Maîtresse Alba ?

– Oui. Je t’écoute.

Le brusque passage du vous au tu le désarçonne. La familiarité, ça le hérisse, Gabriel. Son appel est une erreur, sa curiosité la pire des conseillères. Cette femme, il n’a rien à lui dire. Moins bien élevé, il lui raccrocherait au nez.
Immédiatement.

– Désolé, je me suis trompé de numéro.

– Ah… Tu t’es trompé de numéro mais tu connais mon nom ?

Le ton n’est pas moqueur, presque complice.

– J’ai vu votre site et…

– Tu as déjà été soumis ?

Manquant de s’étrangler, il croasse :

– Non !

– Tu veux donc tenter l’expérience ?

Gabriel en reste interdit. Que répondre ? Son cerveau malmené par la machine à laver n’est qu’un ballot de linge sale.

– Comment t’appelles-tu ?

– Ga… Gabriel.

– Parfait, Gabriel. Aujourd’hui 15 heures, 41 boulevard des Capucines, code C352, 4^e droite, dernière porte. Je te garderai une heure, tu me paieras 250 euros. Sois ponctuel, je déteste attendre !

– Mais…

Trop tard. Elle a raccroché.

Des hallebardes tombent du ciel sombre. Courbé sous la tempête, Gabriel dévale le boulevard des Capucines. Il ne pense à rien, pas même à sa femme.

« Vous promettez à Justine fidélité, partage des joies et des peines… »

Il a promis, et alors ? Justine ne souffrirait que de la vérité. Une vérité qu’en bon époux, il se gardera de lui révéler. De toute façon tous les maris trichent un jour avec leur femme, et toutes les femmes un jour avec leur mari. L’entorse, non, la désobéissance aux lois du mariage est inéluctable. Posséder l’autre jusqu’à la moelle, la belle illusion ! Personne ne livre tous ses secrets. De secrets Gabriel n’en aura qu’un. En deux ans d’union, ce n’est déjà pas si mal.

Immeuble haussmannien, porte cochère, digicode. Gabriel évite son reflet dans la glace. Une fois au 4^e il essore une mèche ruisselante, s’essuie le visage, inspire un grand coup avant de presser la sonnette marquée d’un A.

Des pas retentissent. Le judas pivote. Gabriel se force à sourire. La présence tapie derrière le battant lui oppose un silence circonspect. Elle le jauge des pieds à la tête, et guère à son avantage. La faute à cette pluie qui a tout gâché.
Gabriel est minable avec ses cheveux trempés, sa veste qui colle à sa chemise qui colle à son torse.
La porte s’ouvre enfin.
Gabriel avance le long d’un couloir désert.
Mais où se cache Alba ?
Un flot de lumières l’éblouit. Il se retourne, pris au piège. Des yeux translucides le transpercent. Immenses, frangés de cils jais, ils ont la couleur d’un lac agité de remous.

Mais quel visage a donc cette femme ?

À présent Gabriel sait. Cette femme a le front haut et bombé. Des sourcils en accents circonflexes. De hautes pommettes de slave. Un menton volontaire adouci d’une fossette. Une bouche longue, sensuelle, aussi charnue qu’un fruit croqué.

Maîtresse Alba a l’air d’un ange tombé du ciel, mais d’un ange de la couleur de sa robe et de ses bottes. Noir.

Sans un mot elle lui ouvre le chemin.

Sans un mot Gabriel la suit.

          Dessin de Manara.

Photos : Dita von Teese par Chas Ray Krider, Dave McKean.

La Caresse en paire de claques- 2

Le début du texte ici.

Deux mois plus tôt.

Comme chaque soir lors de ses déplacements professionnels, Justine appelle son mari.

– Tu as prévu un truc ce soir, chéri ?

Comme chaque soir Gabriel répond :

– Non.

Le téléphone raccroché, il dispose une assiette et des couverts au salon. Mais à quoi bon s’embêter avec la vaisselle ? En l’absence de sa femme, prendre ses aises est permis. Pour deux jours ne rien préparer, ne rien prévoir… Le bonheur !

Deux ans plus tôt, sur le parvis de l’église, Justine avait promis :

– La routine ne s’installera pas entre nous, Gabriel.

Les invités les acclamèrent. Leurs ovations grisaient Gabriel tandis que le soleil cuivrait d’or d’impeccable chignon de l’épousée, allumait les faux diadèmes de sa vraie couronne. Heureux, conquis, le plus si jeune marié la crut. Il la croyait moins depuis.

À bas la routine, oui ! Ce soir-là le sage, le mesuré, le docile époux se goinfrera avec les doigts, jettera son costume aux orties et se prélassera en caleçon. Ou sans caleçon du tout. Et quitte à glisser sur la pente de la révolte, il reprendra à sa moitié l’espace qu’il lui cède au quotidien, réquisitionnera son ordinateur, se grisera de sa nuisette sale et reniflera ses collants.

Ce soir-là Gabriel profitera de l’un des rares biens qui ne s’use pas à mesure qu’on s’en sert : la liberté.

Vautré devant la télé, Gabriel engloutit un ragoût à même la barquette. Avec la sauce coule un flot de publicités, d’images bariolées, de répliques sans suite. Un présentateur cuisine une brochette de stars sur le retour. Entre deux pauvres sourires, celles-ci semblent s’excuser d’être là.
Gabriel s’esclaffe en imaginant la moue de Justine. Sa chic épouse ne goûterait ni les grasses plaisanteries ni l’humiliation, c’était certain.

Il va éteindre la télé quand une femme l’arrête. Blonde et menue, elle traverse le plateau à petites enjambées. Qui est-elle ? Gabriel s’en moque. Ce sont ses vêtements qui le fascinent, ou plutôt sa minijupe réverbérant l’éclat des spots. Des sensations d’enfance resurgissent, balayant le présent de leur violence trop longtemps contenue.

Ses bottes de garçonnet. Le contact chaud, presque animal du plastique. Leur caresse le long de ses mollets, leur chuintement lorsqu’il marchait. Le ciré jaune de Marion, son amour de jeunesse. Une fois, une seule, il osa en effleurer la capuche. Marion ne s’aperçut de rien mais Gabriel rétracta ses doigts, brûlé. La brûlure le poursuivit des mois entiers. La nuit il s’imaginait en adoration, humilié, bouche, yeux, corps, âme emplie de cette matière jaune et vivante.

Après Marion vinrent Alice, puis Cécile, puis Sophie, puis d’autres, puis Justine, mais jamais Gabriel n’oublia la fulgurance de sa brûlure. C’était son intensité volée qu’il poursuivait en possédant ses amantes. Soyeuses et parfumées, leurs peaux le gorgeaient d’extase avant de lui laisser un goût amer.

Aucune femme, jamais, n’égala la révélation qui, solaire, illuminait ses souvenirs.

Au salon l’émission poursuit son tapage. Gabriel ne l’entend plus, il contemple la minijupe de la femme. Brillante, éblouissante, porteur de tous les espoirs et de toutes les défaites.

Soudain une matrone brandit un baril de lessive. Que se passe-t-il ? Gabriel actionne la télécommande, jure en vain. Les publicités se fichent bien de sa colère. Il se rue dans le bureau d’Alice, s’empare de l’ordinateur, l’allume. Son cerveau surchauffé réclame des images, beaucoup d’images.

Un pop-up retient son attention. Maîtresse Salomé. Salomé… Le nom roule sur la langue comme du sang et du miel. Plus tapageuse qu’une enseigne de bordel, la mention « Photos exclusives ! » achève de le séduire.

Gabriel clique sur le lien.

Une femme énorme déborde de l’écran. Ses bras ornés de gaze vaporeuse évoquent les jambons suspendus aux étals des boucheries. Loin de l’enchanteresse promise, Salomé est une papillote accouplée à un sapin de Noël. Le dépit manque de précipiter Gabriel au lit.

Une dernière chance, peut-être ? En bas de page, un insert beugle de toutes ses majuscules : nouvelles Dominas sur Paris !

Clic.

Un nom. Alba, aube… La sonorité a des réminiscences de matins vierges, de début du monde, de soleil dans l’eau froide. Gabriel l’effleure. Avec la lenteur des rêves, Alba surgit d’une brume de pixels. Elle a des jambes sublimes, un buste arqué dans un corset, une taille fine qui, sous l’effet conjugué des lacets et des baleines, s’amenuise encore. À son cou un cadenas doré pend tel un trophée.

Encore, encore !
Plein écran. Alba princesse guerrière sanglée de vinyle, femme phallus chevauchant un soumis agenouillé. Alba à la pâleur zébrée d’une robe éclatante. Jaune soleil, comme le ciré de Marion.

Mais quel visage a donc cette femme ?

Gabriel exige de le voir. Maintenant.

Les photos défilent. Alba lovée sur un sofa, le visage dissimulé derrière ses boucles châtain. Alba tête baissée, ses petons cambrés dans des escarpins. Alba complice de l’ombre, Alba et sa cagoule à oreilles de chat…

Mais quel visage a donc cette femme ?

Gabriel se surprend à murmurer son prénom, talisman invoqué pour la faire jaillir du néant.

Mais sourde à son appel, Alba se dérobe.

1re photo : William Wegman ; avant-dernière : Éliane Excoffier ;

dernière : Gilles Berquet.